La imagen (Luis Cernuda)

El monte de flores sobre las gradas de plata de un lado a otro de la nave, casi te desvanece con su olor junto al del incienso, que sube hacia la bóveda, como las llamas de los cirios ardiendo ante el altar en filas apretadas. Frente por frente, en filas no menos densas, los fieles, hombres en su mayoría, de rodillas unos, otros de pie, miran la imagen en cuya creencia parecen ir contagiando a los niños de que muchos se acompañan.

Años, largos años en tierras puritanas te habían desacostumbrado de fe tan absoluta ante sus símbolos, de la cual, ni el gesto de confianza temerosa con que les ves tocar el cristal protegiendo una reliquia, y replegar luego la mano contra el cuerpo para comunicarle así una virtud, ni lo perdido de la mirada en adoración, parecen ser indicio suficiente. Mas ahí está, viva por esos cuerpos, la obra más duradera de tu raza, entre éstos que tan de la tuya te parecen.

Poco importa el camino, las ramificaciones ancestrales que ayudaron para que tal resultado se alcanzara: dioses remotos idos, culto cruel extinto. La creencia en lo sobrenatural es la misma de tu gente; la actitud contemplativa también. Y en ellas te refrescas la sed y el cuerpo, como en una corriente que brotase súbita de la tierra donde se ocultaba, aunque mucha parte de ti no pueda compartir el fervor de estas criaturas, pero cercano a ellas, casi unido con ellas.

Afuera, la gran plaza engalanada y soleada, con sus puestos y tenderetes sin número, donde se venden cirios y flores, está llena de gentes a quienes ninguna prisa agita: movimientos graciosos, voces suaves, miradas elocuentes. Sus vidas alientan con la certeza de estar unidas en un todo y a la vez libres en él; vivas por la vida de ese Dios del cual allá dentro, en la basílica, está el símbolo visible, que puede ayudarles a interceder por ellos, y cuya sabiduría conoce mejor que el ser humano lo que a éste le conviene.

servido por Basilio 3 comentarios compártelo